Este sábado, mientras hacía la cola en la Comisión de Tránsito para matricular mi carro (luego de haber pagado un nuevo impuesto disfrazado de verde), caí en ese acto masoquista que había logrado evitar desde hace algún tiempo: me puse a escuchar el monólogo sabatino de Correa por la radio. Pero algo raro sucedió esta vez. Mis oídos quedaron confundidos. En lugar de ese Rafael Correa socialista, estatista y populista, escuché todo lo contrario.
La película Pescador se sostiene sobre ese pilar cuya inscripción susurra “estás en el lugar equivocado”. Una base adquirida voluntaria o involuntariamente sobre la que se podría sobrevivir estoicamente. Pero él no quiere ser el blanquito del pueblo ni ella quiere ser más otro artículo suntuario de la casa de playa de Elías. La cocaína es el pasaje. El amor es un lujo para la gente que ya pertenece a un lugar, para los que conocen la procedencia de su apellido y para las mujeres que pueden abrazar a su hija. Una ostentación que Lorna no se puede permitir y que Blanquito tal vez ni sabe que existe.
El día en que yo nací, había dos países que se llamaban Alemania. La dictadura militar que gobernaba el Ecuador había canonizado un tonel lleno de petróleo y lo había colocado en el altar de los héroes de la Patria. Pinochet acumulaba sus primeros muertos y Richard Nixon abandonaba la Casa Blanca con el impeachment listo para decapitarlo. Ardían Vietnam, Laos y Camboya. Indochina era la válvula de escape para la presión de la guerra fría.
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